Yo no tengo la culpa de haberme enamorado, no, la culpa la tiene usted; si, usted, por ser como es. Y no hablo de su sonrisa que a cualquiera desarma, ni de sus ojos que con esa mirada a cualquiera pone a soñar, ni de su boca que de sus labios cualquiera quiere besarlos; no, yo hablo de usted, de su forma de ser, de actuar, de su manera de pensar, de su forma de hablarme, porque cuando usted me dijo: "hola", me cambió la vida. Por eso yo me declaro "inocente", y a usted sin necesidad de un jurado la declaro "culpable" , de hacerme quererla tanto. Alejandro Jardón
Yo te quiero, es una barbaridad, claro. Pero te quiero. ¿Qué le voy a hacer? Mario Benedetti
Me perdí en su mirada, es que el color de sus ojos me encantaba; no eran ni azules, ni verdes. Eran color café, café que quita el sueño, café que produce desvelos. Anónimo.
Yo aquí con ganas de encerrarme en mi inestable universo y tu allá afuera formando galaxias con tan sólo sonreír. Mario Benedetti
¡ESCRIBES COMO PUBERTO!
Una bruja se robó mis
letras, iba montada en una escoba de alta tecnología, le apretó un botón y voló
a mach 3.
Una velocidad que apenas
me dio tiempo para suspirar.
La libreta donde apuntaba
mis temas quedó en el suelo y todas las hojas en blanco, porque tampoco tuve
tiempo de encender la computadora.
¡Uf! ¿Qué hacer?
Parece que además se
llevó mi inspiración en complicidad con la censura.
Y es que ya las protestas
arreciaban, que ¡escribes como púber!
Fue la primera señal de
alarma (gracias a mis maestros de la letra, desde Cervantes hasta Sábato,
especial don Jaime Sabines, que cuando escriben de amor lo hacen aún cuando ya
no están en esta dimensión, son inmortales), después fue ¿para quién escribiste
eso? Ya los dedos índices revisaban cual agente de la GESTAPO al servicio del
nazi hacker infiltrado, y así sin darme cuenta empecé a callar mis letras, por
eso ahora hago esta denuncia pública, levantó mi voz que tiene poesía y la
transcribo.
Ja ja ja maldita censura,
me rio de ella, inútil bruja, olvidaste que el amor anida en mi alma y esa,
siempre, estará dispuesta para la inspiración.
Regresa y verás cómo te
va. Tengo preparada la hoguera de leña verde para quemarte ahora en la noche de
Wualpurgis (creo así se escribe), donde haré un nuevo trato para tú sacrificio y seguir haciendo mis letras.
Son el único tesoro que me importa en este mundo lleno de felicidad y alegría para quien la quiera dar y recibir.
Las refacciones para tu escoba son hechas en china. Je je je je
No me gusta robarme lo que otros escriben, pero ellos describen exactamente esta locura que mi alma tiene.
Y hay más escritores. Por lo pronto dejaré estos tres hablen por mi.
Mi alma se agota solo de tanto pensar y de desear eliminar el espacio y el tiempo.
Quizá mañana, tal vez pasado y así, un día más. El mal avanza en mi cerebro, no hay loquero que me cure, este mal es totalmente entregado de amor.
Te adoro y eso que no has hecho nada. ¡Imagínate si hicieras algo!
No cabría en un manicomio del amor tanto sentir.
A.R. Barrios
Veracruz, Ver. 2 de agosto de 2021
excelente!!! Puberto!!
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